O Inconsciente
O espectro familiar que anda comigo,
Sem que pudesse ainda ver-lhe o rosto,
Que umas vezes encaro com desgosto
E outras muitas ansioso espreito e sigo,
É um espectro mudo, grave,antigo,
Que parece a conversas maldisposto...
Ante esse vulto, ascético e composto,
Mil vezes abro a boca... e nada digo.
Só uma vez ousei interrogá-lo:
-"Quem és (lhe perguntei com grande abalo),
Fantasma a quem odeio e a quem amo?"
-" Teus irmãos (respondeu), os vãos humanos,
Chamam-me Deus, há mais de dez mil anos...
Mas eu por mim não sei como me chamo..."
Anterio de Quental
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